1922, Marcel Proust sur son lit de mort regarde des photos. Il se remémore sa vie. Mais les personnages de la réalité se mêlent avec ceux de la fiction. Et la fiction prend le pas sur la réalité. Sa vie n’a de sens que dans la réalité de son œuvre et son œuvre défile devant ses yeux. Les jours heureux, les paradis perdus de son enfance alternent avec les souvenirs les plus proches. Ainsi le drame de la guerre, observé depuis le Paris des clans mondains, se change alors en vaste comédie humaine. Et dans le crépuscule, on voit poindre à l’horizon ce qui va devenir la société de l’après-guerre...
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